Esistono ferite che colpiscono molto più in profondità di uno schiaffo fisico. È il suono straziante di tuo figlio che festeggia un nuovo inizio desiderando al contempo la tua totale assenza dalla sua vita.
Ero lì, in piedi sul marciapiede freddo davanti alla sua splendida casa, con indosso le scarpe di cuoio che mi aveva regalato mia moglie, appena cinque minuti prima che scoccasse la mezzanotte. Permettetemi di presentarmi come si deve prima di proseguire con questo doloroso ricordo.
Mi chiamo Arthur Miller e oggi compio settantun anni, dopo aver vissuto quella che un tempo consideravo una vita piena e significativa. Sono un tecnico in pensione della rete elettrica statale, qui nella periferia di Oak Ridge, una zona tranquilla appena fuori da una vivace città del nord.
Ho trascorso tutta la mia vita in questo quartiere, crescendo mio figlio e lavorando come un matto, perché ho sempre creduto che la famiglia fosse un legame sacro. Che sciocchezza per un uomo come me crederci per così tanti decenni.
Ho trascorso quarantadue anni della mia carriera arrampicandomi sui pali antigelo e riparando cavi ad alta tensione durante le tempeste invernali più pericolose. Ho subito scosse elettriche che mi hanno fatto rizzare i capelli per una settimana, ma non mi sono mai lamentato perché avevo uno scopo.
Mi svegliavo alle quattro e mezza del mattino e tornavo a casa alle sette di sera, spesso lavorando fino a mezzogiorno quasi tutti i sabati. Mia moglie, Eleanor, che Dio l'abbia in gloria, mi diceva che mi sarei ammazzato di lavoro a forza di lavorare per quel bambino.
"Arthur, ti stai sforzando troppo per un futuro che non è ancora arrivato", mi diceva massaggiandomi le spalle doloranti. Io rispondevo sempre che lo facevo per il nostro futuro, affinché Julian potesse avere una vita migliore di quella che stavamo vivendo con tanta fatica.
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