Sullo schermo non c'era nulla che assomigliasse ai peggiori scenari che la mia mente avesse immaginato. L'auto si stava fermando davanti al nostro palazzo a Pitesti, i fari che fendevano l'oscurità, e Mihai canticchiava dolcemente una vecchia canzone alla radio. Viviana era seduta sul sedile di destra, con le ginocchia strette al petto, a guardare fuori dal finestrino.
Ho continuato a scorrere.
Hanno superato il distributore di benzina all'angolo. Hanno superato il minimarket. Nessuna traccia di gelato .
L'auto ha lasciato la città.
Avevo i palmi delle mani gelati. Il cuore mi batteva forte nelle orecchie.
La strada si faceva sempre più stretta, le luci si affievolivano. Riconobbi la zona. Era verso la collina, verso i vecchi frutteti abbandonati. Un luogo dove i giovani andavano a parlare, a fumare, a piangere lontano dagli occhi del mondo.
Mihai accostò a destra.
La telecamera stava riprendendo l'interno. Viviana si tirò il cappuccio sulla testa. Non stava piangendo. Ma non stava nemmeno sorridendo.
«Papà...» disse dolcemente. «Non ce la faccio più.»
Mi mancava il fiato.
"Lo so, ragazzo," rispose Mihai. "Dimmi."
E poi ha cominciato a parlare. Di una cambiale che un suo collega aveva firmato per un prestito. Di come fosse finita per essere minacciata. Della paura di dirmelo, perché sapeva che non avevamo soldi da buttare, che il mio stipendio andava a coprire le rate e la spesa alimentare.
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